junio veinte tres

Encuentro aquí este momento muerto. Nada hubo esta vez, todo fue ayer, en madrugada: Sentirme vivo es cuestión nocturna. La mañana poco depara en mí, nada ve en, nada me deja ver. Llegar descompuesto, encerrarme en mi puesto, ser una arandela en la maquinaria indetenible, la que ya me ha atropellado, la que no se descansa de atropellar. Pero hoy qué me importa qué. Parece viernes en tarde, en noche. Y aunque me sienta para el lado negro, sé que hace exactamente una noche me han extendido los límites, los míos, los que ni yo ni ninguna de ellas conseguiríamos interceptar. Pero de modo alguno lo han parecido lograr: Hoy me sé bien, no tan, mas sí bien, acaso por una maldita vez más.
Lo demás, lo de hoy, lo de este día, sé supe saberlo postergar. Pienso luego en lo inesperado antes que en lo desesperado. Tal creencia podría acarrearme un problema:
¿Pero no es demasiado simple como para no lograrme resolver?

felipe marangoni