julio once dos

Reconocer en este día algo semejante al destino final tiene poca gracia como mucha verdad. Hay una voz que ya ni sé será de muertos pero aún me reclaman atención. ¡Atención! Ya no te puedes sostener. ¿Y qué martes vas a hacer? Tanto te hablan, tanto te especifican, tanto te llevás de las palabras, menos las que te puedan controlar: Ya he perdido el control. Y tengo un par de teléfonos que reclaman, reclaman mucho más o menos, reclaman de alguna manera por mí. Tantas voces, tantos ecos, tanta mierda aleteando alto, bajo, por todo lado mal. ¿Pero acaso no son simples sonidos de la no-vida? ¿Sabrán todos ellos, todas ellas lo que me puede o no adelantar? Más se ve, me veo como atrasado, como manipulado, como cansado ya de todo más.
Será cuestión de sentarme.
Será cuestión de observar.
Hasta dónde puta más.

felipe marangoni